William und Joanna - ca. 1186 - ?

Beatrice war ihrem Mann entsetzt gefolgt, als dieser zu seinem Bruder gerannt war und sich neben ihn kniete. Kurze Zeit später stand sie hinter ihm und legte nur zart die Hand auf seine Schulter, um ihm ihren Beistand zu vermitteln. So wie Geoffrey aussah, standen seine Chancen nicht allzu gut.
Das bestätigte auch sein Leibarzt, der einige Augenblicke später eintraf. "Wir können nichts mehr tun, Mylord, seine Verletzungen sind zu schwer. Es tut mir sehr leid..."
Geoffrey schlug noch einmal mühsam die Augen auf und blickte ein wenig unfokussiert in das Gesicht seines älteren Bruders. "Was für ein unrühmlicher Tod, Rich...vom eigenen Pferd niedergemacht. Wie treffend...", flüsterte er mühsam, sein Atem stockte.

Richard schluckte schwer als der Leibarzt aussprach, was er selbst bereits vermutet hatte. Geoffrey und er hatten wahrlich einige Differenzen gehabt, aber das war nun unwichtig. Geoffrey war sein Bruder und aus diesem einen Grund, gegen den Richard machtlos war, war er zutiefst betroffen ihn hier liegen zu sehen.
"Unsinn." murmelte er leise. "Kein unrühmlicher Tod. Es war zwar nicht gerade ein Schlachtfeld, aber dennoch ..." Richard strich seinem kleinen Bruder über die schweißnasse Stirn und sah dann das Blut, das aus Geoffreys Ohr lief. "Mach dir keine Sorgen, Geof. Ich ... werde alles in deinem Sinne regeln. Ich werde auf deine Kinder acht geben." erklärte er leise, wenngleich er nicht sicher war, ob sein Bruder ihn überhaupt noch verstand.
Wie bitter es war. Geoffrey war gerade einmal 28 Jahre, hatte zwei kleine Töchter und eine Frau, die schwanger zu Hause saß ... Richards Herz wurde schwer als er auf seinen sterbenden Bruder hinab sah.

Beatrice stand stumm daneben und ließ ihrem Mann Zeit Abschied zu nehmen. Sie wollte die letzten Augenblicke der Beiden nicht stören, damit sie in Frieden auseinander gehen konnten. Und Richard schien in diesem Moment wirklich nur noch daran zu denken, dass es sein kleiner Bruder war, der da vor ihm auf dem staubigen Boden im Sterben lag.
Geoffreys Mundwinkel zuckten schwach zu einem Lächeln hinauf. "Danke....wenns...Junge wird...Arthur." Seine Augen schlossen sich halb. "Leb wohl...Bruder..." Sein Atem stockte, ging in ein leises Röcheln über und erstarb schließlich, während sein Blick brach.
Beatrice schloss kurz die Augen und drückte dann Richards Schulter.

"Arthur. Ein guter Name. Ich werde dafür sorgen." erwiderte Richard leise. "Leb wohl, Bruder. Und gehe in Frieden." wisperte er und strich Geoffrey durch den verschwitzten blonden Schopf, während dieser seinen letzten Atemzug tat.
Richards Augen brannten, doch er schluckte hart und riss sich dann zusammen. Das hier war einfach nicht der richtige Ort, um in Wehklagen auszubrechen.
Er spürte Beatrices Hand auf seiner Schulter und war dankbar dafür, dass sie ihm stummen Beistand leistete. Einen Moment lang kniete er noch neben Geoffrey im Staub, dann hob er den Blick und sah zwei Ritter mit einer Trage herbei eilen. Er selbst hob zusammen mit einem der Männer seinen Bruder auf die Trage, dann gab er Anweisungen, um Geoffrey aus der zerbeulten Rüstung zu holen und ihn herzurichten, damit er aufgebahrt werden konnte.
Erst als die Ritter sich mit der Trage entfernten, drehte Richard sich zu Beatrice herum. "Ich muss ... unseren Eltern einen Brief schicken. Und Konstanze." Er fuhr sich fahrig über das Gesicht. "Und deinem Vater am besten ebenso. Er muss Bescheid wissen bevor hier auf dem Festland das Chaos losbricht."

Beatrice erwiderte seinen Blick ernst und schloss ihn erst einmal kurz in die Arme. "Es tut mir so leid, Liebster.", murmelte sie, dann lauschte sie und nickte.
"Das musst du. Es wird ein Schock für sie sein. Arme Konstanze, plötzlich allein mit zwei Kindern und einer Schwangerschaft. Jetzt wird das Buhlen um ihre Gunst losgehen, damit sie ein Stückchen vom Kuchen abbekommen. Vielleicht sollten wir sie nach Bordeaux einladen."
Sie seufzte leise und legte kurz die Hand an Richards Wange. "Wenn ich dir behilflich sein soll, sprich es nur aus. Wenn du möchtest, schreibe ich den Brief an meinen Vater. Du kannst ja dennoch dein Siegel darauf setzen. Dann weiß er sofort, dass es wichtig ist."

Richard legte die Arme um Beatrice und seufzte leise. "Das hatte er wirklich nicht verdient." murmelte Richard betroffen. Noch vor einigen Minuten hatten sie auf der Tribüne gesessen und gescherzt und nun ... Richard wahr wirklich nicht mehr zum Scherzen zu Mute.
Langsam nickte er. "Ich werde es ihr anbieten, aber ich denke nicht, dass sie kommen wird. Eher wird sie zu Philippe gehen. Sie hat noch nie einen allzu großen Hehl aus ihrer Abneigung gegen alle restlichen Plantagenets gemacht."
Richard sah Beatrice und und nickte erneut. "Das wäre sehr nett von dir. Es wird schon schwer genug meinen Eltern zu erklären, dass sie nun schon den dritten Sohn betrauen müssen." Nun waren nur noch John und er übrig.

Beatrice nickte. "Es tut mir so leid, dass ich ihm gewünscht habe, dass er vom Pferd fällt. Ich fühle mich schuldig...", sagte sie traurig. "Ich wollte nicht, dass er stirbt, er war noch so jung. Auch wenn ich ihn nicht mochte, das verdient keiner."
Sie seufzte auf. "Du wirst vermutlich Recht haben, aber ich kam eigentlich recht gut mit ihr aus. Vielleicht überlegt sie es sich doch noch einmal anders. Wir werden sehen. Hauptsache, sie bleibt nicht allein. Schutz wird sie nötig haben."
Sie setzte sich gemeinsam mit Richard in Bewegung.
"Keine Ursache. Aber deine Eltern haben ein schweres Los...." Sie warf ihm einen Blick zu. "Sieh nur zu, dass du nicht Nummer vier wirst."

Richard schüttelte den Kopf. "Unsinn, du brauchst dich nicht schuldig zu fühlen. Ich habe doch selbst damit angefangen, aber wer ahnt denn so etwas?" erwiderte er und seufzte leise.
Langsam ging er mit Beatrice über den Platz, seine Glieder fühlten sich seltsam schwer, sein Verstand matt und ausgelaugt. Er erschauderte leicht und schüttelte entschieden den Kopf. "Oh, das habe ich keineswegs vor, hab keine Angst." erwiderte er. "Immerhin habe ich viel zu viel für das es sich zu Leben lohnt." bemerkte Richard und griff nach Beatrices Hand, um sie leicht zu drücken.
Und davon abgesehen stand nur noch er zwischen John und der Krone und er konnte doch nicht zulassen, dass dieses kleine, alberne Scheusal die Krone Englands bekam!

"Niemand. Ich glaube, Gott erlaubt sich einen schlechten Scherz mit unserer Familie. Ich bin so froh, dass du nicht geritten bist heute. Nicht auszudenken, wenn dir etwas passieren würde."
Beatrice erwiderte seinen Händedruck sanft. "Ich werde dich beim Wort nehmen, Liebster." Ohne Richard konnte sie sich ihr Leben gar nicht vorstellen. Ohne Richard, allein mit den Kindern und John als nächster König von England....das war einfach nicht möglich. Richard würde gut auf sich aufpassen müssen.
Gemeinsam gingen sie zu ihrem Gemach und beide machten sich daran die entsprechenden Briefe aufzusetzen, immer noch schockiert von dem, was sie eben hatten miterleben müssen.
"Was denkst du, wo die Beerdigung sein wird? Du wirst vermutlich Totenwache halten wollen heute Nacht, nicht wahr?"

Richard seufzte leise. „Ich auch. Und dabei habe ich es bis vor einer halben Stunde tatsächlich noch bereut.“ murmelte er. Im Grunde hatte er teilnehmen wollen, doch er wusste, wie wenig Beatrice diesem Zeitvertreib abgewinnen konnte und dass sie jedes Mal um ihn fürchtete. Also hatte er ihr zu Liebe auf der Tribüne gesessen.
Auf dem Weg zu ihrem Gemach hing Richard seinen Gedanken nach. Es war ein solch merkwürdiger Umstand und er musste Geoffreys Tod irgendwie einordnen. Er war betroffen, trauerte um den Bruder, den er verloren hatte und schockiert von der Art und Weise … aber gleichzeitig wusste er auch, dass Gott einen unvergleichlich skrupellosen Ränkeschmied und machthungrigen Widerling von seiner schönen Erde geholt hatte. Er selbst trauerte um den Bruder, aber nicht um den Menschen, der Geoffrey gewesen war.
Er sah Beatrice an und hob leicht die Schultern. „Er war Seneschall von Frankreich … ich schätze, Philippe wird ihn in Paris beisetzen lassen wollen.“ überlegte Richard langsam und nickte. „Ja, das wäre wohl nur angemessen.

Henry ging unruhig auf und ab, nachdenklich, aber ungeduldig. Er hatte nach Harry geschickt. Eigentlich hatte er nicht wirklich geschickt, er hatte einen seiner Männer beordert um Harry her zu bringen - egal wie. Er musste mit seinem Sohn endlich klare Verhältnisse schaffen und ihm diesen Unsinn austreiben, dass er mit Richard zurück nach Aquitanien ging.
Harry hatte hier zu bleiben und seine Ausbildung zum Ritter fortzusetzen. Das war oberste Priorität, damit der Junge es endlich zu etwas brachte. Man musste ihn wohl zu seinem Glück zwingen.
Er seufzte und richtete den Blick zur Tür. Sie mussten doch endlich einmal kommen.

Harry

Harry hatte eine Gänsehaut. Er war am Morgen mit Sophie in den Gärten spazieren gewesen, doch als Henrys Männer kamen, um ihn zu holen, war er alleine in seinem Gemach und das behagte ihm ganz und gar nicht. Schließlich war Richard wohl der einzige, der in der Lage war Henry in diesen Belangen die Stirn zu bieten, doch wenn Richard nicht einmal wusste, dass Henry nach ihm geschickt hatte … wobei 'schicken' ein sehr sanftmütiges Wort war. Die beiden Ritter, die an seine Tür geklopft hatten (und kaum, dass die Tür geöffnet war, vehement eingedrungen waren), hatten keinen Zweifel daran gelassen, dass sie nicht ohne Harry wieder gehen würden. Also hatte Harry sich gefügt und war mit ihnen gegangen, schließlich legte er keinen Wert darauf, dass man ihn gewaltsam durch die Burg schleppte.
Als er nun das Gemach seines Vaters betrat, war er reichlich blass um die Nase, wusste er doch genau, weshalb er hier war. „Ihr habt mich rufen lassen, Sire?“ erkundigte er sich ernst und versuchte sich von Henrys bedrohlicher Ausstrahlung nicht einschüchtern zu lassen.

Henry drehte sich erwartungsvoll zur Tür, als diese geöffnet wurde und wie erwartet Harry den Raum betrat. Er gab seinen Männern einen Wink sich zurück zu ziehen.
"Ja, in der Tat, das habe ich. Du bist mir seit der Hochzeit erfolgreich aus dem Weg gegangen und wir haben noch etwas zu klären. Hätte ich dir nur eine Nachricht geschickt, wärst du nicht gekommen."
Henry setzte sich lässig in seinen Stuhl und bot Harry mit einer Handbewegung den Stuhl gegenüber an.
"Ich wünsche, dass du hier bleibst und deine Ausbildung fortsetzt. Ich habe große Pläne mit dir. Du wirst nicht weiterkommen, wenn du wieder bei Richard in Aquitanien hockst. Er ist dein Bruder und hatte immer viel für deine Schreiberei übrig, aber ihr müsst doch Beide einsehen, dass man damit nicht sein Leben verbringen kann."

Harry

Harry lag eine bissige Bemerkung auf der Zunge, doch er hielt sie im letzten Moment zurück. Das Angebot seines Vaters anzunehmen widerstrebte ihm jedoch zutiefst, besonders da dieser sich so betont locker gab, ganz so als ginge es hier nicht um die Zukunft seines Sohnes. Harry schüttelte leicht den Kopf. „Ich danke Euch für das Angebot, Sire, aber ich glaube, ich stehe lieber.“ erwiderte er unbehaglich.
Und es kam genau das, was er erwartet hatte. Harry war dieses Gespräch in Gedanken schon hunderte Male durchgegangen, doch er musste sich trotzdem dazu zwingen den Mund aufzumachen. „Ausgeschlossen. Ich werde nicht hier bleiben. Ich … ich habe in Aquitanien einen Platz gefunden, einen Ort in dem die Menschen mich so nehmen, wie ich bin. Und vor allem einen Ort an dem sie zu schätzen wissen, was ich tue.“ Harry schloss kurz die Augen und sah seinem Vater dann direkt in die Augen. „Ihr solltet es einmal erleben, es ist wundervoll. Und Ihr könnt mir glauben, wenn ich irgendwo auf eigenen Füßen stehen kann, dann dort. Die Leute reißen sich darum meine Gedichte zu hören und ich habe sogar schon ein paar kleine Aufträge von verschiedenen Adligen bekommen. Sie zahlen gut für das, was ich schreibe.“ berichtete Harry und seine Augen leuchteten dabei voller Begeisterung. Das war seine Welt, das war es, was er konnte und was er von Herzen gern tat. Und sein sehnlichster Wunsch, das erkannte er nun einmal mehr, war, dass sein Vater verstand was in ihm vorging.

"Ganz wie du meinst...Du bist wahrlich ein Sturkopf." Immer musste es nach Harrys Willen gehen, vermutlich war das leider sein eigenes Erbe an diesen Jungen.
"Und du glaubst, du hast das zu bestimmen? Wenn du das Richtige tust, wirst du auch hier geschätzt werden.", erwiderte Henry locker. "Und weißt du, solange du noch nicht mündig bist, bestimme ich, wohin du gehst und was du tust. Und wenn ich nicht möchte, dass du nach Bordeaux zurückkehrst, wirst du dich meiner Anordnung fügen müssen."
Er wedelte wegwerfend mit der Hand. "Oh, ich weiß, wie es in Bordeaux ist, ich war schon öfter dort als du. Die haben ein Faible für die Kunst. Aber ein Faible ist nichts, womit man sein Brot verdient. Du bist mein Sohn, du solltest keine Aufträge von niederen Adeligen annehmen. Abgesehen davon willst du doch irgendwann eine Familie ernähren, oder? Glaubst du ernsthaft, die paar Münzen reichen dafür?"

Harry

Harry neigte leicht den Kopf. "Das bin ich wohl, da habt Ihr Recht. Allerdings scheint das eine Eigenart zu sein, die Ihr mir vermacht habt, Sire. Und es wäre doch eher unangemessen, mich für einen Fehler zu tadeln, den Ihr selbst habt, denkt Ihr nicht?" erwiderte Harry bedächtig.
Dann spürte er, wie eine eiskalte Hand sich langsam, aber sicher um sein Herz schloss und fest zudrückte. Harry schluckte schwer. "Und wie genau wollt Ihr diese Anordnung durchsetzen, wenn ich fragen darf, Sire?" erkundigte Harry sich mit belegter Stimme.
Er wollte das hier nicht. Er wollte nicht mit Henry in einen Konflikt geraten. Das einzige was er wollte, war Anerkennung von seinem Vater. Zuneigung. All das, was er als kleiner Junge von Henry bekommen hatte und was ihm dann nach dem Tod seiner Mutter so vehement verwehrt worden war.
"Im Moment sind es ein paar Münzen, aber es wären schon genug, um mich selbst durch zubringen. Wenn ich weiter an meinen Werken arbeiten kann und Gelegenheit habe sie zu verbreiten, dann wird es bald mehr als nur eine handvoll Münzen sein. Und doch, ich denke durchaus dass ich damit eine Familie durchbringen könnte." Er würde nie reich werden, keine Frage, aber daran hatte er auch keinerlei Interesse. Ihm lag nicht allzu viel daran weltlichen Besitz anzuhäufen.

"Möglicherweise. Allerdings solltest du deine Zunge ein wenig hüten, Harry, das könnte dir in manchen Situationen nicht allzu gut bekommen. Ich weiß m Übrigen, wann ich mir den Sturkopf leisten kann und wann nicht. Das musst du dringend lernen."
Henry seufzte. "Das wirst du dann sehen, wenn du mich dazu zwingst. Aber hat dir das letzte Mal nicht gereicht? Hast du schon vergessen, was dein Ungehorsam dich gekostet hat? Ich will das nicht tun, Harry, aber wenn du dich widersetzt...."
Er verdrehte die Augen. "Du hast keine Ahnung. Willst du mit deiner Familie in Armut leben? Willst du deiner Frau das zumuten? Da müsstest du schon eine Bäuerin heiraten, damit sie zufrieden damit ist. Du hast keine Ahnung, was eine Familie dich kostet. Wenn ein Kind krank wirst, wirst du darauf verzichten einen Arzt zu holen, weil du es dir nicht leisten kannst? Oder willst du immer zu Richard betteln gehen?"

Harry

Harry hob ein wenig bockig die Schultern. "Ich sage nur die Wahrheit." erklärte er kategorisch.
Harry verschränkte die Arme vor der Brust und verengte die Augen. "Ich habe es keineswegs vergessen. Wie könnte ich auch. Aber vielleicht habt Ihr vergessen, wozu das ganze geführt hat?" erwiderte Harry. "Ihr könnt tun was immer Ihr wollt, ich werde kein Schwert mehr in die Hand nehmen. Und wenn Ihr mich halb tot prügeln lasst. Aber eines könnt Ihr mir glauben, wenn Ihr versucht mich hier einzusperren, werde ich abhauen. Ich werde irgendwann irgendeinen Weg finden, so wie ich es schon einmal getan habe. Und dann wird mich hier nichts mehr halten." zischte Harry wütend.
Er biss die Zähne aufeinander und maß seinen Vater mit einem zornigen Blick. "Wie gut, dass ich nun einmal nicht verheiratet bin. Und bisher lege ich auch keinen Wert darauf, also sorgt Euch bloß nicht um etwaige Enkelkinder. Es wäre ja doch nur vergebene Mühe."

Henry erhob sich ebenfalls und stützte sich auf seinem Schreibtisch ab. "Sei bloß vorsichtig, Bengel.", erwiderte er eisig. "Du glaubst auch, du kannst tun und lassen, was du willst, nicht wahr? Du bist ein arroganter Dummschwätzer geworden, frech und respektlos. Es tut dir eindeutig nicht gut so viel Freiheit zu haben."
Er kam um den Tisch herum und fixierte Harry wütend. Woran es nur lag, dass der Bengel ihn so leicht zur Weißglut trieb? Weil sie sich so ähnlich waren? Weil er ihn an Jane erinnerte?
"Du wirst nicht nach Bordeaux zurückkehren, das ist mein letztes Wort. Und du solltest dich vielleicht daran erinnern, dass ich nicht nur dein Vater, sondern auch dein König bin."

Harry

"Ich bin lediglich so, wie Ihr mich zu sein zwingt." erwiderte Harry kalt. Arroganter Dummschwätzer ... Harry war wirklich überrascht, dass Henry immer wieder neue Beleidigungen für ihn einfielen, die so zielsicher unter die Gürtellinie trafen.
Harrys Herz schlug ihm bis zum Hals, doch er zwang sich dazu durchzuhalten und den Blick nicht abzuwenden. "Dann zwingt mich doch zu bleiben." erwiderte Harry bissig, dann ballte er die Hände zu Fäusten. "Mein Vater seid Ihr schon lange nicht mehr." Seine Stimme klang ungewohnt schneidend, etwas, dass Harry selbst reichlich überraschte. "An dem Tag an dem meine Mutter starb, an dem Tag an dem ich meinen Vater am dringendsten gebraucht hätte, habt Ihr entschieden Euch von mir abzuwenden und mir kein Vater mehr zu sein. Also tut jetzt nicht so als wäre es anders."

"Niemand zwingt dich! Du ganz allein bist Schuld daran." Henry stöhnte genervt auf. "Ja, dann muss ich das wohl. Um Himmels Willen, Harry, sei nicht so selbstgerecht. Du hattest alles, was du gebraucht hast. Es hat dir an nichts gefehlt, also stell dich nicht so an. Andere Kinder haben es viel schlechter."
Henrys Stimme war nicht weniger scharf.
"Lass deine Mutter also aus dem Spiel, Harry. Das hat mit ihr nichts zu tun." Er wusste, es war die Wahrheit. Er hatte sich abgewendet, weil jede Begegnung mit den Kindern ihn so schmerzlich an das erinnerte, was er verloren hatte.
An seine große Liebe...Oh Jane...wie viel einfacher wäre es, wenn du noch bei uns wärst...

Harry

"Ich hatte nicht alles, was ich gebraucht habe!" begehrte Harry wütend auf. "Ja, ich hatte feine Kleider, gut gefüllte Teller, Spielzeug ... aber nicht das, was ich wirklich gebraucht hätte! Ich hätte meinen Vater gebraucht! Hätte gebraucht, dass er mich wenigstens einmal in die Arme schließt und mir sagt, dass er für mich da ist, dass er mir dabei hilft meine Welt, die plötzlich in Scherben lag, wieder zusammen zu setzen. Stattdessen hat mich der Mann, der früher so liebevoll für mich dagewesen war, der mich als kleinen Jungen auf seinem Rücken hatte reiten lassen ... dieser Mann hat mich plötzlich wie einen Aussätzigen behandelt. Ihr habt mich nicht mehr angesehen, habt Euren Wachen gesagt, sie dürften mich nicht zu Euch lassen ... habt Ihr überhaupt eine Vorstellung davon, was das für einen neunjährigen Jungen bedeutet, der gerade seine Mutter verloren hat?"
Harrys Herz raste wie verrückt, er hatte sich in Rage geredet und nun wollte all der Zorn, die Enttäuschung und die Trauer, die er so lange in sich angehäuft hatte, hinaus.
"Nein, ich lasse sie nicht aus dem Spiel! Das habe ich so lange getan, weil Ihr Euch immer geweigert habt, mit mir über sie zu sprechen. Aber es hat sehr wohl etwas mit ihr zu tun. Alles hat mit ihr zu tun! Sie war immer für mich da und hat an mich geglaubt und Ihr ... Ihr habt sie einfach sterben lassen!"

"Du warst neun, keine zwei. Alt genug um auszukommen ohne bemuttert zu werden. Ihr hattet ein Kindermädchen, das sich gut gekümmert hat und Lehrer, die euch beigebracht hatten, was ihr wissen musstet. Was beschwerst du dich also?!" Henry ballte die Hände zu Fäusten. "Was denkst du eigentlich?" Er schluckte einen bösen Kommentar hinunter, der unter Anderem verraten hätte, wie sehr ihm dieses Thema nahe ging. Er vermisste Jane auch nach all der Zeit noch so sehr. Er vermied es über sie zu sprechen, weil es ihn zu sehr schmerzte.
Und dann sagte er diesen einen Satz, der das Fass zum überlaufen brachte.
"Sie sterben lassen?! Ich habe sie sterben lassen?! Glaubst du, ich hätte irgendeine Wahl gehabt, als dieses verdammte Kind zur Welt kam und sie in den Tod riss? Glaubst du, ich hätte irgendetwas ausgelassen um ihr zu helfen?! Der beste Arzt konnte nichts tun und ich musste machtlos daneben stehen!", schrie er Harry an. "Ich habe sie geliebt!"

Harry

"Ohne bemuttert zu werden, ja. Aber nicht alt genug, um von heute auf morgen ohne Eltern dazustehen. Ihr habt ja keine Ahnung wie es sich anfühlt, wenn man an einem Tag noch zwei fürsorgliche Eltern hat und am nächsten Tag keine mehr!" erwiderte Harry unnachgiebig.
Er hatte durchaus mit einem Wutausbruch von Henry gerechnet und irgendwie erleichterte es ihn sogar, dass dieses Thema Henry so aus der Fassung brachte, denn es zeigte Harry, dass es keineswegs vergessen war.
"Und wieso zum Teufel quält Ihr mich dann so? Wieso könnt Ihr Eurem eigenen Fleisch und Blut so wenig Zuneigung entgegen bringen? Ihr behauptet, dass Ihr sie geliebt habt, aber wie kann das sein, wenn es Euch so verdammt leicht fällt, alles, was sie zurück gelassen hat, mit Füßen zu treten? Ihr seid ein egoistischer Widerling und ich begreife einfach nicht, was meine Mutter je an Euch hat finden können!" erwiderte Harry heftig. Natürlich entsprach das nicht ganz der Wahrheit, immerhin hatte Harry auch die andere Seite an Henry kennen gelernt, die Seite, die seine Mutter so geliebt hatte. Aber all das schien so unfassbar weit entfernt.

"Ich quäle dich?! Ich will einfach nur dein Bestes. Ich will, dass etwas aus dir wird, Harry, sonst gar nichts. Ich habe deiner Mutter versprochen auf euch zu achten und das habe ich getan. Und jetzt willst du alles mit deinen Hirngespinsten zunichte machen!"
Henry raufte sich die Haare und wandte sich ab, trat zum Fenster hin. "Begreifst du das denn nicht? Ich habe sie geliebt. Und genau deshalb ertrage ich es kaum euch beide anzusehen...", sagte er tonlos. "Hast du mal in den Spiegel gesehen? Du siehst aus wie sie. Glaubst du wirklich, mir fällt das alles leicht?" Jeden verdammten Tag wünschte er sich Jane zurück, so sehr er Eleonore auch liebte.
Jane war etwas Besonderes gewesen....Jane war die zweite Hälfte seiner Seele gewesen.